Juanín, el socorrista de Can Pere Antoni

Algo falla en nuestra sociedad cuando este semana hemos leído que el número de abortos ha aumentado en Baleares. Según el Ibsalut el año pasado aumentó el 5 por ciento, lo que se traduce en 3.177 abortos. Y digo que algo falla en nuestra sociedad porque no me explico como con cada vez más abortos siguen naciendo tantos gilipollas. Buscando morralla me he dado un paseo por las cuentas de Twitter de nuestros políticos insulares... No intenten hacerlo en su casa, es algo realmente peligroso, como un león del Serengueti que no ha catado gacela en dos semanas. He visto verdaderas inmundicias sobre las que no voy a opinar porque he tenido una semana un poco torcida y la cosa se me puede ir de las manos. Así, que comienzo con algo más tranquilo...

No ha sido noticia, pero tiene una entrevista de alcance con titular a cinco columnas. Me refiero a Juanín, personaje imaginario que debe tener un equivalente en el mundo real. Miren, Juanín es el tipo que menos ha trabajado este verano, se ha pasado un mes de agosto de puta madre. A Juanín lo contrataron de socorrista en la playa de Can Pere Antoni y se lo ha trabajado menos que Pedro Sánchez su puñetero doctorado. Juanín miraba la previsión del tiempo y si daban lluvia ni ponía el despertador. «Juanín, no vengas, que hay mierda en el agua», le han dicho en hasta ocho ocasiones. Y se quedaba tan ricamente en la piltra, planchando la oreja y soñando con borrascas, tormentas, rayos y centellas. Juanín no es mal tipo, pero que de trabajar, lo justo, es muy perro, por eso ha pedido que el año que viene lo trasladen a la playa de Ciudad Jardín.

Juanín ha trabajado poco, pero no es su culpa. Seguro que se va a esforzar para compensar tanta vagancia. Seguirá el ejemplo de nuestros diputados, que ha sido volver del verano y meterse en eso tan pomposo que llamamos Debate de Política General y que todo el mundo conoce como el debate del estado de la Comunidad. En plata: cómo están de jodidas las cosas en las islas. Estos debates suelen ser aburridos, si bien el de este año nos deja algunas particularidades dignas de ser reseñadas. Las enumero de forma breve porque no quiero que esto parezca Ben-Hur a cámara lenta:

Primero: Este año el debate se ha adelantado, pues por norma suele estar más cerca de la Navidad que del verano. Supongo que ello se debe a que ya estamos en precampaña electoral de cara a mayo de 2019 y el polvo, mejor barrerlo debajo de la alfombra cuanto antes mejor.

Segundo: No sé quién le escribe los discursos a Francina Armengol —bueno, lo imagino, pero no vale la pena entrar en detalles —. Este año ha estado un poco más comedido porque lo del anterior discurso fue de lo más pedante que he oído. Con eso de meter tanta cita uno no consigue dárselas de culto. Al contrario, resulta cutre, plasta y pretencioso como una película de Terrence Malik. Luego pasa lo que pasa, que es como aquel viejo chiste de Stalin. ¿Ya se lo he contado? Creo que sí, espero no repetirme. En la vieja Unión Soviética se bromeaba por lo bajini so pena de 20 años en Siberia por desafecto que a los libros de Stalin si les quitabas las citas sólo quedaban los signos de puntuación. Vamos, como en el doctorado de Sánchez.

Tercero: Ya les he explicado que aunque soy periodista no soy en absoluto corporativista, y que mis críticas a la profesión me han generado insultos y descalificaciones de todo tipo. De la misma manera, no soy de los que gustan de sentar cátedra e ir de sabihondo. Aún así, un diario de la isla ha soltado una tanda de titulares sobre el dichoso debate que más que periodismo son felación. Alucino con algunos que van de vacas sagradas del periodismo mallorquín y confunden sin pudor ni sonrojo alguno la información con la opinión. Si quieren opinar, que lo hagan y se busquen una columna semanal como he hecho yo. Y si lo que quieren es dar por el culo que se busquen un puto motel de carretera.

No comento nada más del debate porque ha sido un peñazo. Paso a algo más divertido. Me ha molado la primera guía de Mallorca editada en chino mandarín. El mandarín es un idioma, no una marca de polvo en sobres para hacer flan —vale, el chiste es viejo y malo de cojones, pero no he podido evitarlo —, que quede claro. Sí, de verdad, me parece una buena iniciativa y además está muy trabajada. Aunque no hablo chino he mirado las fotos y me ha dado esa impresión. Pero la parte desternillante del asunto es la foto del alcalde Palma, Toni Noguera. Me parece fenomenal que salga en la guía y envíe un mensaje en chino mandarín, eso lo digo en serio, sin rintintín. Lo que me ha hecho reír es ver el careto de Noguera junto a la palabra Spain y además con la silueta impresa de unas gaviotas rondando al alcalde. Tiene su guasa, joer con los chinorris, menudo sentido del humor tienen.

Los que también están de cachondeo son los del Consell de Mallorca. Yo pensaba que uno llegaba a conseller ya enseñao, pero no, me equivoco. Resulta que la entidad insular ha ofertado cursos de oratoria y de catalán a los consellers y altos directivos pagados con dinero público. Muy bien, vamos a ponernos las pilas que se acercan las elecciones y tenemos que salir al ruedo. Manda huevos... No hay pasta para lo importante, pero para las chuminadas nunca falta dinero.

Pero ojo: no se piensen que Mallorca is different y que es el único sitio en el que pasan cosas raras. ¡Ca! Los de Zaragoza en Común —o sea: los podemitas maños — fuman grifa de la buena. Los bomberos der Zaragoza editan un calendario benéfico, de esos con fotacas de tíos cachas medio despelotados con mangueras y hachas. El consistorio les echaba una mano con la edición. Pero no, han dicho que este año no porque «con ellos se muestra un modelo específico físico de hombre musculado en posición de vigor, algo que no se corresponde con las políticas feministas del Ayuntamiento». Argumentan que es un calendario hecho desde la «lógica heteropatriarcal». Ya ven que el heteropatriarcado es el nuevo Franco. Queridos podemitas manos: claro que están buenorros, de eso va lo de hacer un calendario. ¿Qué puto daño le hace a las mujeres ver a tipos musculados, guapetones y sudorosos? ¿Y a los hombres? Yo estoy gordaco y me da envidia ver esos mocetones, pero ni me ofende ni me hace sentir mal. A mi me dañaría la vista un calendario de las chicas de la CUP, ahí con Miss Septiembre sin depilar, con las pantorrillas como papel de lija, o con Miss Abril, con un corte de pelo que es pura geometría... Si seguimos así acabaremos prohibiendo los calendarios de mujeres en porreta picada en los talleres mecánicos. ¿Qué es un taller sin un calendario de esos que regalaban en las revistas guarras? Qué tiempos aquellos de las chicas Lib... Que un músculo o una teta no le hacen daño a nadie.

Me planto, lo dejo aquí. Les advierto de que esta semana he tenido una experiencia casi paranormal. No, no tiene nada que ver con los políticos. En los próximos días voy a ver si le doy una explicación lógica. Se lo contaría, pero esa es otra historia...